Cayó por pedazos

Cayó por pedazos

Cayó por pedazos así como caen los besos
sobre un cuerpo
tratando de recrear en su rostro
un gesto de placer
queriendo despertar con ternura
al ser que duerme para no pensar...

Y es que a veces el espejo
le lleva a la piel de un desconocido
donde ya no es más un poeta aletargado
donde despierta su conciencia.
Donde el y ella se prodiga las caricias
que los hacen renacer de las cenizas
pero si acaso el espejo se rompiera.

No habrá más puerta que una
en ese mundo paralelo.

ANGELL

Desilusiones

ART & POESIA


Desilusiones


Hoy he vuelto al cruce de los barcos
Anclada en la cuerda demoniaca
Desde la afónica cueva de la vida
Anaconda desnuda en intento ominoso.

Quise recalcar a ciegas un anillo de sol
Presentido a la luz del penúltimo eclipse
Larga agonía de piraña- en cautiverio
Contorsionista aguda de necrófila farsa.

Halo del exilio naufragado en elipse
Entre alientos embalsamados aparece:
Triángulo de bermudas vertido que anula
Brújula circense en apocalíptico trapecio.

Garganta sedienta de alcohólicas miradas
Sepultó tierno oleaje en ascenso de anclas
Restos humanoides llueven a mi espalda
Mítica sirena de alas aceradas .

A ultramar aversiva disidente y odiada
Pesco deseos hundidos en cloacas
Vuelvo y no hay arrecifes en las voces
Las huellas de lo antiguo son borradas.


FRIDA (México)

Roberto Volta

ART & PLASTICA


Roberto Volta

Pintor argentino, nacido en Río Tercero, Córdoba, en 1946. Actualmente reside en Buenos Aires desde 1968. Ha participado en diversas exposiciones recibiendo a lo largo de su carrera importantes reconocimientos por sus trabajos. Su continua búsqueda plástica se basa en un exquisito diseño y un profundo conocimiento de la anatomía humana, encontrando a Volta en un constante desarrollo sobre su última Serie Onírica de Tango Argentino, por la cual es reconocido como un exponente referencial sobre la materia.

Puede visitarse su sitio propio:




Los Amantes
Oleo - 50 x 70 cm




Oculta fantasía
Oleo - 100 x 70 cm


Canyengue y callejero, este tango de Roberto Volta que se nos esconde debajo de su pintura es el tango del malevo que se esconde debajo del ala de su chambergo. Y el de la percanta que se arquea en el baile hasta transformarse en bandoneón. Todos fragmentados pero reconocibles. Entrelazados en el abrazo del tango, representando con clara intensidad la esencia de este baile sensual. Cada personaje, cada objeto se mezcla, se fusiona en una sola pasión.

M. Virginia Z. de Cavalli Lic. Historia de las Artes (UBA)




Transparencia tanguera
Oleo - 100 x 70 cm.




Romance tanguero 1
Oleo - 50 x 70 cm.





Rendez Vous
Oleo - 100 x 80 cm.




Preludio
Oleo - 100 x 80 cm.


"Roberto tiene unas series excelentes de pinturas que reflejan el arte y el sentimiento del Tango, enfocándolo de forma surrealista en composiciones artísticas donde la anatomía humana se funde con la forma de instrumentos musicales típicos de este estilo. El resultado es una obra brillante y llena de color "

Publicado por enkil en "uno de los nuestros"

El Rapto
Oleo - 100 x 70 cm



Arlequines
Acrilico - 100 x 80 cm


Desde 1977 enseña dibujo y pintura en su taller para niños y adultos. poseen obras suyas coleccionistas particulares del país y de Brasil, Holanda, Francia, Suecia, USA, Italia, Suiza, Alemania, Perú ,etc.
Dice de él, César Magrini: "...es un pintor con mayúscula y con todas las de la ley. quien lo dude, que examine, antes que los primeros planos de la composición - que son los que mas fácilmente suelen engolosinar - la manera en que ha trabajado los fondos, cómo sabe apresar los matices, las veladuras, los contraluces. y luego, el vigor de la línea, la fuerza del diseño, la vehemencia - sin desbordes - de la composición. Saludo con todo entusiasmo a este joven artista. Que haya muchos como él. Podremos decir, entonces y apaciguados en cuanto al futuro se refiere, que la pintura, la legítima, la grande, lejos de declinar, reverdece, y cada vez con mayor lozanía".



La fonola
Oleo - 60 x 80 cm.



Entrelazados
Oleo - 100 x 80 cm.


Roberto Volta, un artista excelentemente ecléctico. El dibujo, la pintura, la escultura, los murales cerámicos, ninguno de estos temas han escapado en su fervorosa búsqueda de lo auténtico. El artista posee la sencillez y honestidad de los grandes. Se siente comprometido con sus raíces: la ARGENTINA, y con AMERICA LATINA toda, prueba de ello son sus tempranas obras donde detectamos una fuerte inspiración en los maestros mejicanos tales como: OROZCO, SIQUEIROS y RIVERA. En toda su creación se hace presente el lirismo, la sensualidad y el esteticismo. Sus etapas son igualmente destacables y diferentes. Roberto Volta nos asombra a cada instante. Sus naturalezas muerta, y la serie de "Tango Onírico de Volta", son los trabajos más recientes, expresados con singular profesionalismo y vuelo poético. El dibujo merece un párrafo aparte; con predominio de la figura humana, es poseedor de un profundo conocimiento de la anatomía. Asimismo el poder de síntesis, es una constante en su obra. La paleta es sorprendente.

Elsa Etchegaray
Crítica de arte y periodista



Desnudo
Acrilico - 100 x 70 cm




Arlequín rojo
Oleo - 100 x 80 cm.

Arrabal violeta
Oleo - 50 x 70 cm.



"Cada obra de Roberto Volta es un mundo encerrado en sí mismo y que él pinta o dibuja de manera excepcional. Se planta frente a la obra como dando respuesta no solamente a su conocimiento plástico sino también a una especie de situación que él siente en ese momento, y que no le interesa que haya un línea plástica que se repita, porque cada obra tiene una propuesta y resolución diferente. Sus trabajos en la serie " VAN GOGH" son de una absoluta luminosidad que aconsejo apreciar."
Rosa Faccaro
Crítica de arte




Del 1800
Oleo - 50 x 70 cm.






Pablo en Arlequin
Acrilico - 50 x 70 cm.



Autoretrato
Acrilico - 100 x 80 cm.

Carlos Vico Lacosta

ART & LITERATURA

Carlos Vico Lacosta
Pintor y Escritor uruguayo.
Presenta
"La pasión de Mae Adisa"

“La Noche es como un útero podrido, una venganza en contra de los inocentes, un paso en falso hacia una quimera asesina cuando los espíritus extienden las alas, y salen a la caza de los desprevenidos… Hay una suerte de sortilegio, una paradoja que ni los mismos dioses podrán nunca descifrar. Hay en la prostituta esa tristeza antigua que le orada la carne y le miente la sonrisa y le opaca los ojos con el maquillaje corrido de sueño y desesperanza.
El uniformado corrupto hace la transacción con el diablo en el callejón de los desarraigos, y mete cocaína en el bolso de ella para luego llevarla presa y tener puta gratis por esa noche.
El suicida que se esconde en un rincón oscuro para acariciar la botella de vino y recordar cuando tenía dinero, auto y familia. El gobierno le había arrebatado sus cuentas bancarias, y la falta de dinero espantó a su querida esposa con hijos y perro incluido… Ahora esperaba acurrucado sólo el momento de coraje extremo o de locura ciega para dar el salto al vacío…"
Carlos Vico Lacosta , se inicia formalmente como escritor en el año 1997, donde comienza a gestarse su primera novela "A Dos Aguas" editada en el 2000, con el apoyo de la sociedad argentina de escritores. Luego vendrían obras de teatro como "Juntos pero no Revueltos", "La Casa que Nunca Tuve", "Esto no es un Conventillo", "Te Espero Para ser Siempre", y una adaptación moderna del cuento Cenicienta, como así también una serie de cuentos y un libro de poesías.
Ya en el año 2008, edita sus dos obras más recientes: "Any", novela existencial que se desarrolla en su totalidad en Uruguay, y recientemente "La Pasión de Mae Adisa", donde comienza a encarar formalmente el tema de los cultos africanistas, junto con una serie de pinturas que tienen también que ver con el tema.

La Pasión de Mae Adisa

ART Y LIBROS
Carlos Vico Lacosta

Se cree que el culto de Ifa tiene al menos siete mil años de antigüedad. Su filosofía, su cosmogonía, la mezcla de ciencia y magia, hacen de esta religión algo sumamente atractivo para todo aquél que intenta sin prejuicios profundizar y conocer sus secretos.
Sabido es que todas las religiones africanistas, heredadas de los esclavos negros traídos a América, han sufrido distorsiones y modificaciones a lo largo de la historia, y de acuerdo a cada país, se cultúa de diferentes modos a sus Dioses, detalle también que, con el devenir del tiempo y aún en la actualidad, se ha prestado para la farsa, el engaño, y el mal manejo por parte de muchos de sus “sacerdotes”.
La Pasión de Mâe Adisa trata sobre una Sacerdote de Ifá que intenta conservar intactos los valores más antiguos y profundos del culto, para así poder transmitirlo en su mayor pureza a todos sus hijos religiosos.
Encajado en una historia de ficción donde las miserias humanas y los instintos más bajos de algunos personajes se entremezclan con la búsqueda espiritual de otros, el culto a Ifá nos muestra a sus Òrìşà ( las fuerzas de la naturaleza transformadas en dioses) interactuando con los personajes, influenciando en sus decisiones, mostrando de algún modo también “su lado humano”.
Resulta, por otra parte, sumamente atractivo el Génesis Yoruba, (que se describe entre capítulo y capítulo) su mitología, la creación del mundo, y posteriormente la creación del hombre.
La Yalorisa (sacerdotisa) Cristiana Monserrat do Santos, adopta desde su juventud su nombre religioso Adisá, que en idioma Yoruba significa “alguien que nos enseña”; también bautiza a su única hija de sangre con el nombre de Nandy (la gran elefanta negra) y entre las dos intentarán resolver una encrucijada moral y ética a la que las circunstancias las somete. El amor, la violencia explícita, la fe, todo se mezcla en este trozo de vida que intenta dejar un mensaje de búsqueda honesta y, por qué no decirlo, de autocrítica donde no se esconden los desaciertos y miserias de los cultos africanos.
La Pasión de Mâe Adisa es, además, un intento de mostrar la parte pura de uno de los cultos para mí más interesantes que me haya tocado conocer, y que sorprende por su filosofía de vida, por su mitología y colorido…
Presentacion de:
"La Pasión de Mae Adisa" y "Any"
Presentación de las novelas LA PASIÓN DE MAE ADISA, Y ANY
de Carlos Vico Lacosta, escritor, dramaturgo, artista plástico, actor y director de teatro, nacido en Montevideo Uruguay, y radicado en Buenos Aires desde el año 1974

Esto se realizará en la SEA, SOCIEDAD DE ESCRITORAS Y ESCRITORES DE ARGENTINA, Bartolomé Mitre 2815, Capital federal, el día viernes 12 de diciembre a partir de las 20 hs.


La presentación de ANY, novela de temática existencial y mágica, estará a cargo de
Mario Caparra, escritor, editor y disertante chaqueño. Miembro fundador de los grupos Paria y Ananga Ranga Taller. Miembro de la S.E.A. Seccional Chaco. Publicó Poemas de Tractores (2002), Dios TV (2004) y Último Tango en Parir (2006). Por su labor poética obtuvo distinciones provinciales y nacionales, participó de foros y congresos y publicó textos en numerosas revistas y antologías.

LA PASIÓN DE MAE ADISA, novela que encara directamente la temática del tradicionalismo Yoruba y el culto a IFA, estará a cargo de LILIAN TAMARA OTAMENDI, escritora nacida en Buenos Aires, actualmente miembro del taller de experimentación literaria de Carlos Vico Lacosta.

Para amenizar las presentaciones, la música estará a cargo de:
En violonchelo y flauta traversa, RICARDO MUNICH, miembro original del grupo HUERQUE MAPU.
En guitarra, charango, percusión y voces, EMANUEL MUNICH
Guitarra, FERNANDO MONTANER
JOHANA MUNICH en percusión y coros
DAVID PÉREZ, percusión y voces
CARLOS VICO LACOSTA, guitarra y voces.
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REVISTA ARLEQUIN Nº 9
.
El Descanso de las Mascaras
Marco Ortolan, Oleo
"Empapado a cada momento de esas génesis de otra agua, la que baña Venecia y sus rincones mas hermosos, y a la que Marco Ortolan evoca con palabras visuales entrecortadas de animación y de admiración, porque uno e indivisible es el acento que las vincula a ambas, y una, también, la esplendida hermosura que a ambas corona"
JULIO / AGOSTO 2008

CONTENIDO DE ARLEQUIN Nº 9

ART & PLASTICA
Emmanuel Cruz Muñoz

Una obra compleja técnicamente con un tratamiento unificado, con un estilo muy contemporáneo, la composición planteada con diversas perspectivas lo que indica un estudio, una planificación al plantear el tema, no hay elementos al azar sino que están basados en el conocimiento plástico. LEER

ART & PLASTICA
Marco Ortolan
Su paleta se presenta dentro de una enorme policronía que intenta ser atmosférica con un lenguaje formal de una enorme elasticidad y dinamismo. La birome es otro de sus procedimientos característicos con composiciones similares a las de sus óleos.
LEER




ART & POESIA



ART & PLASTICA

Diego Segura Carmona le pinta a la muerte. Se hace de sus estigmas y llega incluso a balbucear el nombre.Quizás sea una parte demasiado vital para nosotros; a menudo nos enlazamos con ella y la paseamos bajo el brazo como si tal o cual cosa. LEER


ART & LITERATURA
Doris Lessing no muestra ningún tipo de ñoñería y, si bien trata a sus personajes con ternura y comprensión, los retrata en situaciones duras, ambiguas y, en muchas ocasiones, en verdaderos callejones sin salida. En la prosa de la autora parece deslizarse por momentos una especie de fuerza que aprehende a los personajes con el brío imparable de un poderoso torbellino del que no parece brotar ningún atisbo de esperanza. LEER

ART & LIBROS

La buena terrorista
Doris Lessing
Novela de 519 páginas, edición de 2007.­­
He aquí una de las mejores novelas de fines del siglo XX. The New York Times la parangonó con El agente confidencial de Conrad. Retrata una pequeña comunidad de pseudorrevolucionarios, interpretando una farsa en una casa tomada de Londres. Incluye buenos diálogos, potencia dramática y sondea con inteligencia los abismos de la psiquis, en especial la femenina. LEER

Presentación

Sentir la obra. El arte es un puente bidireccional entre el artista y las personas espectadoras. La contemplación es el sentir este flujo. Esta experiencia artística exige la afección emocional del espectador. Si este intercambio no se produce, si se olvida que los datos de los sentidos y del intelecto son importantes, pero que la parte emocional también lo es, y que un polo debe revertir en el otro, este material no funcionará. Al intentar profundizar en este sentido íntimo del fenómeno artístico, algunas personas no podían expresar el por qué de la admiración por un o una artista, lo que justificaban en términos de una profunda complicidad. Es esa complicidad e intimidad que debe respetar un programa educativo que pretenda difundir el arte no como una materia más, sino como una manera profunda de apreciar el mundo de las formas...
Ante un nuevo número de la Revista de Arte y Literatura Arlequín, les damos la bienvenida a todos los que saben y tienen la capacidad de "sentir una obra".
Están todos invitados a hacer sus aportes de literatura, poesía, prosa, arte plástico ect.
Escribe a :

Emmanuel Cruz Muñoz

ART & PLASTICA

México Rojo, Seie
Oleo


Laberinto Espiritual
Tecnica Mixta

Una obra compleja técnicamente con un tratamiento unificado, con un estilo muy contemporáneo, la composición planteada con diversas perspectivas lo que indica un estudio, una planificación al plantear el tema, no hay elementos al azar sino que están basados en el conocimiento plástico. Erika Muller


Construcciones mentales
Carbón



Atisbo en el caos, serie laberinto
Carbón





Homenaje en el subterráneo de Saudek
Carbón





Falsas Realidades
Tecnica Mixta


Emmanuel Cruz
ARTISTA PLÁSTICO
Ficha Biográfica: Nace en la ciudad de Xalapa el 8 de Noviembre de 1980, inicia estudios profesionales en el año de 1998 en la Facultad de Artes Plásticas de la Universidad Veracruzana, cursa el Diplomado en Ilustración impartido en la misma Universidad.
Ha tomado cursos y talleres con diversos artistas, entre los que destacan “Curso de Instalación” con Carlos Aguirre, “La situación actual del arte” por Graciela Kartofel, “Taller materiales y técnicas de Pintura” por Carolina Muciño, “El color como elemento de la creación pictórica” por Francisco Castro Leñero, “El papel del papel” papel hecho a mano, por el Mtro. Alfaro Torres, “Escenografías para Cine” por Amerinda Artestudio, Madrid España.
Ha participado en exposiciones individuales y colectivas en diferentes ciudades de México y el extranjero; entre las individuales destacan: 2007, "Corazón y rostros Mayas", Museo de la cultura Maya, Chetumal, Qintana, Roo. 2007, "Matices Totonacas", Galería Art É Art, Cuernavaca, Morelos. Palacio Legislativo, xalapa,Ver., Galería del Veneciano, Boca del Río Veracruz.., 2007,"Corazón endiosado" Galería Cactus, Coatepec, Ver. 2006, “Laberinto”, en la Galería Shalom , Xalapa, Ver. 2004, “Eco de la creación”, Palacio Legislativo, Xalapa, Ver. Dentro de las colectivas destacan, 2007, “Emerging Artists from Mexico and Latin America” Galería de la New York Academy of Art, en la ciudad de Nueva York, E.U.A. 2006, “En la MigRA”, Galería Carlos Fuentes, Teatro del Estado de Veracruz , cousin lounge bar Akbal, Xalapa, Ver. 2006, “Trazos de Unión: Norte – Sur”, Instituto de Cultura de Baja California, Tijuana, B.C. 2005, “De Yanga a los afromestizos” Centro de Bellas Artes de Chicago, E.U.A. 2004, “Chine Colle Grabado”, University of Houston Clear Lake, Houston, Texas. 2006, “Los 7 pecados capitales”, Galería Art e Art, Cuernavaca, Morelos, 2005, “Chileatole Xalapeño”, Galería La Esmeralda, México, D.F.2004, “Correspondencia Xalapa-Oaxaca”, Taller de Artes Plásticas Rufino Tamayo.2003,“Taller de grabado de la Universidad Veracruzana”, Fundación Arturo Herrera Cabañas, Pachuca, Hidalgo.
Seleccionado dentro de los 150 artistas en la "Bienal de las Américas Rafael Cauduro” , de 23 países participantes realizada en el 2006 y en el 2007 en la seleción de pintores jóvenes latinoamericanos, celebrada en la ciudad de Nueva York, E.U.A." Emerging Artists From México and Latin America" Galería New York Academy of Art.
Fuente:

ART & PROSA




La farola está triste y es como yo

Nada más despertar, se gira y lo descubre a su lado, un patito de goma a medio destripar, con los ojos saltados y marcas de dientes en el cuello. Parece que lo hubieran torturado sin parar, hasta que confesara porqué las lágrimas son saladas o algo así, pero al ser un patito de goma no sabe hablar, así que la tortura no cesó hasta que su verdugo se cansó y se fue a jugar con su cola.
La escena la envuelve hasta que vuelve a cerrar los ojos. Hoy no, quijote, hoy ella quiere tristear, que las lagrimas le salgan a borbotones, pequeñas partículas salinas que escuecen en el lagrimal y mas adentro. Hoy quiere lloriquear como una niña indefensa lo haría la primera vez que un chico-mentira le toca entre las piernas. Hoy quiere sentirse pequeña y abandonada y sola. Hoy quiere pero no puede. Empieza a gimotear callada, casi obligándose a llorar, pero duele como si alguien estuviera estrujándole el corazón y la garganta.
Los días son extraños para ella últimamente, llenos de cerillas y de besos clandestinos, se fuma la vida como si fuera una calada, para luego escupirle sin compasión. La mesilla de noche se le ha llenado de frases que escribe a medio dormir, incluso el cenicero tiene la suya propia, algo así como “nunca volaré”Por las tardes se sienta en el parque que queda mas cerca de su casa para sentir el calor derritiéndola, por las noches juega consigo misma y con su vida, haciéndola pender de la hebra mas fina. A veces solo escribe, algo mucho menos temerario:
Soñé como entre él y yo descabezábamos al sueño. No teníamos una guillotina decente así que íbamos degollándole con nuestras manos a modo de sierras improvisadas. Era una situación graciosa pese a estar embadurnados de sangre, nos reíamos del sueño maniatado y ridiculizado. Se le veía tristísimo con su pañuelo en la boca y las lagrimas escurriéndose por sus mejillas sin manos para secarlas. Sus ojos no paraban de moverse, viendo qué vena o arteria cortábamos en cada momento.
Esta noche resucitamos… hasta que pequeño quijote vino a quitarme las sabanas y a enseñarme como la luz de la farola parpadea, solo esa, las demás alumbran arriba como estatuas de luz. La farola parpadea y es como yo, solo que sin parpados ni pestañas ¿Las farolas miran? Nuca vi una moviendo las pupilas en busca de aquello que mirara, aunque puede ser que al ser su ojo tan grande no le haga falta una pupila o su pupila tan grande que no se percibe, como si no tuviera.
La farola está triste. Parpadea porque tiene tantas lágrimas en su enorme ojo que no es capaz de sostenerlas. Las va soltando una a una con cada parpadeo y caen como péndulos ambulantes que mojan a las niñas que pasan por debajo ¿Cuántas más le quedaran?
La farola esta triste y es como yo.
Ana

ART & POESIA


INSISTO

A Josué Sánchez cerrón

Insisto
Solo somos hombres
Gimiendo tras el silencio del alumbrado
Un fragmento boreal ahogado en el concreto infértil
Carnes solitarias con el síndrome de la lluvia
Flores mudas
Que desagarran nuestra alfombra rosada
Nuestro vientre aislado
Nuestro cráneo,
Nuestro cuerpo.
Insisto
Solo somos hombres…
Aves pendiendo del espacio
Devoradores de la transparencia
De un pecho mutilado por el llanto
Crucificados por un grito,
Inventados por el parto,
A la espera de la reproducción de los canes
Al rojo
Y sus manos desnudas en el glande
Al negro
Y su mente anatómica enterrado bajo el sueño.
Insisto
Solo somos hombres…
Una colección de manos marchitas
Un corte sangriento
Unos sexos muertos
Unos pichones castos
Perdidos bajo el lienzo del último viaje.
Insisto
Solo somos hombres…


Ninahuaman

ART & PROSA


Había perdido las piernas, sin embargo Ella vino a buscarme.

Me encontró hecha mierda. Aunque quizá debería decir que apareció; no podía encontrarme porque mi estado era su propia existencia. Sólo que yo no había podido verla hasta el momento en que se asomó a mi campo de visión con su sonrisita burlona. Con ese placer despiadado que tantas veces admiré y odié.
-Ay, mi preciosa -me dijo, dulce y viperina-. ¿Qué ha pasado contigo? Mírate cómo estás...

-Aprendí a tener valor para llamarte -mascullé. Aún estaba masticando sangre y tejidos entre la saliva. Creo que había flotando un pedacito de diente-. Ya me has visto, márchate.

Su sonrisa se hizo más amplia. Se agachó a mi lado, acercándose a mis rodillas abrazadas. Tenía los nudillos arañados. Ella, sin embargo, seguía absolutamente pura en su perversión. Tan puta como siempre. Tan bella como siempre.

-No me voy a ninguna parte. Voy a quedarme aquí, contigo. Y voy a cuidarte y a mimarte tanto... preciosa, mi preciosa...

-De eso nada -le espeté, babeando la sangre que ya no podía contener-. Ya se acabó. No voy a seguirte el juego y a humillarme delante de ti otra vez. Ya no soy tu juguete. He crecido.

Se rió quedamente y se me erizó la piel bajo el sudor y la sangre. La muy zorra...

-Eso es lo que tú te crees, niña mala, niña mía. No puedes vivir sin mí.

-Vete a la mierda.

Todo fue un relámpago. Se me tiró encima con un sonido ronco, enseñando los dientes, y me clavó las uñas en un pezón. Grité.

-¿Qué te has creído, putita? -siseó, cerca de mi cara. Su aliento me ardía en los ojos-. ¿Que te vas a librar de mí sólo con tu voluntad?

Le escupí la sangre. Me aplastó contra el suelo y me clavó su puntiaguda rodilla en la boca del estómago, apretándome la mandíbula con una mano. Me pareció que sus uñas iban a traspasarme la mejilla de parte a parte. Se acercó a mi boca abierta, gruñendo como un perro, como si fuera a besarme, pero en el último momento retrocedió y me cruzó la cara. Dos veces. Me miró jadeando de rabia.

-Puta -susurré.

-¡Puta! -gritó, hundiéndome la rodilla con tanta virulencia que las babas sanguinolentas salpicaron mi cara y se me llenó la boca de bilis. No me dio tiempo a vomitar porque volvió a abofetearme y me arañó en los pechos, gritando de rabia. Alcé los brazos para golpearla, escupiéndole en medio de un torrente de blasfemias. Tardé un rato en darme cuenta de que algo no cuadraba. Me detuve.

Estaba llorando.

La empujé con asco, y me sorprendí al ver que su fuerza, que acababa de usar para violentarme, parecía haber desaparecido. Fruncí el ceño desconcertada.

-¿Qué coño te pasa?

Soltó una risita mientras las lágrimas trazaban regueros negros en su cutis. Se agarró con una mano trémula el brazo izquierdo, repentinamente lánguido, y se balanceó mirando al suelo.

-¿Por qué me odias?

La pregunta sonó como un tiro entre las dos. Al principio no tenía sentido. Luego...

-Tú me has hecho daño. Llevas años puteándome. ¿Qué esperas que...?

-¡Mírame a la cara!

Ni siquiera en un momento así habría dejado inconscientemente de obedecerla. Yo la había mirado así de cerca, más cerca, a los ojos, un millón de veces. Odiándola. Deseándola. Pero conocía ese rostro demasiado bien. Había algo que había olvidado.

Debajo de su piel de hielo, de sus ojos opalinos y de su sonrisa sardónica y monstruosa, de su belleza diabólica, se escondían del mundo unos rasgos vulgares. Vagué por la curva de sus cejas y el hueco de su mandíbula, y la arruga de su entrecejo. Y la verdad me inundó como si fuera hielo en el estómago.

-¡Soy tú! -exclamó, inclinándose hacia mí-. ¡Te hago daño porque tú me odias! ¡Te haces daño porque tú te odias! Y si me odias... yo...

Tragué saliva, ardiendo de vergüenza. Miré al charco de sangre que rodeaba mi cintura, donde me habían arrancado las piernas. Ya empezaba a coagular.

Todo cuanto odio.

Todo cuanto deseo.

Es lo mismo...

Ya había vuelto al comienzo.

Un sollozo se escapó de mi nariz. Me maldije interminablemente mientras, cruzando los brazos sobre el pecho, asía los hombros de mi vestido y tiraba hasta rasgarlo por el medio. Como mi corazón. Quedé expuesta, y dentro de mi cuerpo desnudo vibraba algo eléctrico, como el cielo blanco antes de una tormenta. Alcé mi mirada. Ella volvía a reír con crueldad, porque sabía lo que iba a pasar, las dos lo sabíamos. Sin embargo, yo no me atreví a sonreír.

Sonreír... asumir...

-A mí -murmuré.

Se clavó en mí con un rugido y yo grité, humillada, como siempre. Traté de no mirar, de alejarme de allí, para ceder al menos con dignidad, pero no pude sustraerme a sus sucios corcoveos rajándome con la mitad, encendiendo mi cuerpo sin él quererlo, cadenciosa, insoportable, placentera. ¿Sucios?

La miré sorprendida. Sus ojos blancos me contemplaron con un hieratismo que se desmentía a sí mismo, con una solemnidad que se teñía de dulzura en la caída de la cabeza y en el florecer de los labios. Su aliento me bajó por la garganta y un relámpago de ansia brotó de mi cuerpo mutilado.

-Yo soy tu anhelo de vivir -me susurró, hundiéndose hasta lo más profundo de mi piel-. Yo soy tu energía incontenible, la furia de tus apetitos, la delicia de tu odio. Si me temes, acabaré matándote. Si me amas..
.-...seré todo cuanto el mundo ha puesto en ti... -completé, sintiendo en mis deseos de ceñir su cintura que pronto volvería a caminar. Alcé las caderas y curvé mi cuerpo, atravesándome a Ella. Algo había cambiado. Sonreí.
Sonreír... asumir...
Abrí los brazos en cruz, y de mi garganta escapó una larga y salvaje carcajada.


E. de Belsan

Marco Ortolan

ART & PLASTICA
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Mascaras junto al Puente
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La pintura de Marco Ortolan esta encasillada en lo que es el contexto impresionista con referentes puntuales de la pintura francesa ( Monet, Renoir, Degas, etc.) sin dejar de lado a sus connacioonales ( Quiros, Fader, Delle Valle, De La Carcova, Sivori, Lynch, entre otros ).
A partir de un lenguaje realista y de carácter figurativo resulta una pintura apta para el ojo y el intelecto común. Su temática està asociada directamente al mundo que nos rodea, ( paisajes, figuras humanas, entre otros motivos ).
Su paleta se presenta dentro de una enorme policronía que intenta ser atmosférica con un lenguaje formal de una enorme elasticidad y dinamismo. La birome es otro de sus procedimientos característicos con composiciones similares a las de sus óleos.

Mascaras Venecianas



La Muerte del Gondolero




Una Caricia en Venecia




La Vigilia de Dios en Venecia



Le llevo la Canasta?

Sobre Marco Ortolan:
Acercarse a los países de la pintura de este artista puede llegar a equivaler a la mas prodigiosa de las aventuras. Emprendida en primer termino por su imaginación desbordante, codificada de inmediato por una serie de visiones numeradas, en las que Venecia y la maternidad, además de expresivas fotografías y de impresionantes desnudos encuentran un lugar preponderante, y que tienen su justificación mas inmediata y a su mas acabada explicación en esos mismos otros cuadros, pequeños y en apariencias secundarios, que completan y que enriquecen notablemente a la composición principal.
En la cual Marco Ortolan se revela como lo que acabadamente es, un pintor de primera línea, un heredero, seguro y confiado y de primera línea, de los bienes plásticos del Renacimiento Italiano, al cual una y otra vez alude, y no solo por razones de composición, sino en busca de las mas limpias raíces de su arte, tan profundizado y expandido que también su obra, la propia, concluye para ser tomada como nacida en pleno siglo XVI, y en ese lugar de privilegio, Venecia, cuyas aguas siguen manando, perennemente, y sin que se interrumpa jamás la vitalidad de su fuente reflujo creador.Venecia, y dentro de ella, varias obras de arte nacidas en distintas latitudes de esa Italia siempre asombrosa cuando se trata de medir la capacidad y la gran calidad de sus diversas e importantes corrientes estéticas a lo largo de tantos siglos, que consiguen empero el verdadero milagro de que esa corriente se mantenga constantemente renovada y fresca, tanto que la misma obra de Marco Ortolan parece emanada de ella, en una actitud de respeto y de gran comprensión estética, dos de las mayores virtudes de cuanto este joven Arquitecto y Pintor, en cuanto lleva a la tela.
Empapado a cada momento de esas génesis de otra agua, la que baña Venecia y sus rincones mas hermosos, y a la que Marco Ortolan evoca con palabras visuales entrecortadas de animación y de admiración, porque uno e indivisible es el acento que las vincula a ambas, y una, también, la esplendida hermosura que a ambas corona. Hermosura que pende como una joya preciosa sobre las maternidades que el pintor enhebra en su rutilante estilo, o seres anónimos, entre ellos “El ahogado mas hermoso del mundo”, que encierra en si toda la sepulcral belleza de la muerte, especialmente enjaezada para ocasión tan singular, para una cita tan imborrable. Y testimonios, todos los que este artista dibuja y pinta como los grandes maestros de todos los tiempos, en una corona de inmarcesible luz, de sostenida grandeza y de rarísima riqueza, de todo lo cual es muy alto exponente.
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Cesar Magrini
Escritor y Crítico de Arte.
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ART & PROSA

Voy a ser poeta

El silencio de la noche fue su aliado, prometiéndole descansos entre letra y letra y suspiros impronunciables con cierto sabor a agrio pero extrañamente dulces, como todo cuando acaba, dejando aún resquicios de su dulzor en la lengua, que recordaran permanentemente que ese algo existió, pero que ya se fue.
Él parecía ser silencioso, como los gatos que maúllan silenciosos y desconsolados, cuya madre se fue a jugar entre paja con desconocidos amantes hambrientos de sus arañazos, los abandonó reemplazándolos por una noche desecha y unas sabanas vacías. Fue así que él comenzó a escribir como un gato que maúlla silencioso y desconsolado, cuya amante se fue dejándole con las sabanas igual de secas y tiesas aunque tibiamente empapadas del fulgor anaranjado de su cuerpo (el de ella)Golpeaba con sigilo el teclado. Siempre del mismo modo, escribía sobre cualquier ella que hubiera pisado a gatas los rincones de su cuerpo inerte (cuya piel se parecía cada vez más a la tierra, como fragmentos polvorientos y desgastados, paginas rebeldes, que no se dejan acabar, rescribiéndose continuamente en los márgenes a modo de anotaciones)
- Voy a ser poeta – las palabras rebotaban tiernas en las paredes, hasta llegar a desaparecer, difuminándose en la nada ya que no había ningún oído escuchando. Extrañamente las paredes parecían haber adquirido un cierto rubor repentino, casi avergonzadas al haber oído tal confesión, como si hubieran escuchado un secreto en voz baja de una adolescente enamorada o un grillo contándole secretos inconfesables a la Luna. Desde ese día no paró de llenar folios con miles de garabatos, frases sueltas e inconclusas, dibujos de gatos mordiéndose la cola, y de vez en cuando, alguna que otra lagrima negra esculpida por sus ojos. Y así es como comenzó.Y en el silencio de aquella noche acabaría su historia, siendo él su (propio) narrador y dirigiendo así su (propio) destino, apurando los márgenes para añadir los últimos y por ello mas absurdos detalles de sí mismo, para acabar escurriéndose entre las versos y desapareciendo allí mismo.

Ana

ART & POESIA

Quisiera

Quisiera enturbiar los días
y que no notes el brillo,
entorpecer las risas
y derramar el vino.

Desmadejar la aurora,
desandar los caminos
que llegarán al cielo…
o al infinito.

Quisiera desanudar
tu garganta,
demoler los equilibrios,
llorar tus lágrimas
y tus suspiros.

Ahogar las alegrías,
que el ácido del veneno
las corrompa, las maldiga…
fortalecer los llantos,
acaparar la noche,
desgarrar a gritos
al tiempo insomne, inmune, incauto
que te aúlla en las entrañas.

Taparte con la oscuridad,
pregonar tus desvaríos,
acallar conciencias y verdades
y llorar,
llorarlo todo,
llorar a lágrima viva,
a lágrima muerta,
a lágrima ciega.

Quisiera que no haya luces
que los balcones abran su abismo,
que las palabras sean olvidos,
que el vómito, la hiel
que se te clava, las esperas,
se ahoguen ante ti,
se contradigan.

Quisiera un sufrir
para sufrirlo todo,
una partida sin marcha,
una salida sin mar.

Quisiera un suelo tenue
que no te pise,
un cielo bajo
que no le aleje,
un tiempo inerte
que no te nombre,
y que ni sol ni color,
ni niños ni flores,
que no exista el esplendor.

Quisiera un mundo aún más triste
para que no notaras el dolor.


Laura


ART & POESIA


No me dejes sola

No me dejes sola con el pánico de saber
que en el puerto se quebrará mi sombra ante el agua,
no me dejescon la verdad inmediata de la oscuridad del mar,
con las manos llenas de barcos hundidos
y pájaros que caen y naufragan
bajo el reflejo de mis ojos mustios.
No me dejes sola,
no me marchites el gesto,
no me destroces la calma,
no me dejes con la lluvia taladrándome los poros,
desgarrándome el aliento.
No me dejes en la orilla
maniatada, desnuda, desarmada,
no me rompas con la espada equivocada,
no me salves de tus fiebres, de tus muertes,
de tus horas transitadas a escondidas.
No me salves, no me dejes,
recórreme, asciende, suspira,
atosígame, franquéame, reniégame,
desboca mis latidos, anídame en tus vientos,
destruye mi evidencia suicida,
mis delitos grabados, mis apuntes desiertos.
No me dejes sola,
engreída y aparente,
viciada y abatida.
Márchate, huye, vete,
auséntate de mi, desaparece,
pero no me dejes sola ante mi nombre.
Cayendo y despojada no me dejes.

Laura